Aí pelas seis da manhã faz frio.
Os pardais ficam agitados,
fazem alvoroço na minha janela, esperneiam, voam abruptos e descompassados.
Eles não percebem? são seis da manhã e faz frio.
- Não há lua pra ser cantada, entoada, desenhada.
Não há cores exuberantes.
É só claro, branco.
Parece que nada acontece.
(Ivan Shishkin, *Beira da Floresta*, 1885)
"Porque tinha suas ausências. O rosto se perdia numa tristeza impessoal e
sem rugas. Uma tristeza mais anti...